Я взглянула на свою книжную полку и насупилась. С зимы на ней насобирались суровые, серьёзные и печальные тома. Прямо перед моим носом, на расстоянии вытянутой руки от моего рабочего места покоится старина Диккенс, на него грузно опирается задумавшийся о своём Леонид Андреев, рядом покуривает Милан Кундера, и тихо страдает бедняга Китс, а неподалеку зануда Сартр, как и прежде, лежит на вредине Бовуар.
При всем уважении к этим вечно-живым товарищам, я решила заложить их в теплое место до осени, а белому свету явить из кладовой кого-то повеселей, кого-то пожарче и кого-то более деревенского.
↧
Читалка. Буквы лета
↧