Безумство мира, в который я попадаю по ночам, дошло до того, что вчера, сделав почетный пробег по внешнему кругу ада, я попала в затхлую тёмную спальню больного Толстого. Угу, молодого температурящего Льва Николаича, выступающего в роли сфинкса, по сценарию "дашь удовлетворяющие ответы - пройдешь дальше, не дашь - голову откушу". Он ужасно долго ныл, я пыталась его как-то успокоить. Истерики, слёзы, такой самовлюбленный гадёныш, честное слово. В общем, не вытерпела я и потребовала, чтобы он взял себя в руки, что за нытьё. Всё будет тип-топ, граф, ещё кучу всего прекрасного и значительного напишете. И открылась дверь, и я побрела дальше, оставив удивленного, но довольного Толстого с его гриппом и самотерзаниями. А дальше уже привычный коридор, тусклый свет вдалеке и мрачная тишина, прерываемая звуками усталых шагов.
Есть мнение, что сны порождаются реальностью, но такое ощущение, что сны её формируют. При условии, что я не путаю их местами, что по моим подозрениям вполне может происходить. Ибо не бываешь мёртв вживую больше, чем во сне. Хотя кто знает.
По крайней мере я больше не встречаюсь с теми, с кем мы расстались в последние пару лет. И я этому рада. Потому что устала пытаться сказать им, что охотно отдала бы своё место. Почему уходят те, кто больше всех хотел жить?